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São tantas coisas, que nem sei mais o motivo pelo qual eu choro, pelo qual eu tento fingir todo dia, pelo qual eu continuo magoando as pessoas que eu amo, pelo qual eu insisto em querer que entendam, mas ninguém é capaz de entender e no fundo, ninguém quer entender, é triste mas ninguém se importa também, pra quê se importar com alguém além de si? e no fim disso tudo não sei o motivo pelo qual escrevo também, quando deveria estar tentando achar um motivo pra sorrir, na verdade sei, todos sabemos que depois que acostumamos com algo, não queremos tentar mudar, eu me acostumei com a dor por motivos que desconheço, e não tenho motivo pra mudar isso, mesmo sabendo que assim vou afastar todos de mim, isso dói, mas logo aprendo a conviver com isso também, é por isso que escrevo, para desabafar mesmo que seja dessa forma, em palavras que ninguém lê, mas posso dizer agora me sinto melhor.

Eu queria ser:
flor,
ator,
amor,
autor,
vapor,
frescor,
escritor,
multicor,
lenhador,
opressor,
sonhador,
confessor,
descobridor,
colecionador,
tudo menos dor.
Jorge Campo Grande, tudo menos dor.   (via desperte-se)